You know its ironic smoking hydroponic               

Cullen men, because I'm only human, after all (no pun intended}.

Eu estou experimentando o inverno agora (e não, eu não estou traindo a causa), e só uma coisa me irrita.
Minha boca.
Muita manteiga de cacau, mas ela ainda parece meu dicionário de inglês. The old one.

Dormi até às 4, e remexi obsessivamente nesse layout.

Nossa, uma coisa que me tirou um peso das costas (e consequentemente, claro, me alegrou) e me colocou
mais dez quilos no lugar: arranjei uma oportunidade de estágio. Tenho estágio, não tenho seguro.
And here we go...
Provavelmente eu não vou postar semana que vem - até quinta feira eu mal respiro em casa. But... Vou ver
se faço algumas anotações do que eu vou ler.

 Li um resumo de umas 30 páginas de uma biografia da Marie Curie! Escrita pela filha dela, e nossa... Ela é uma pessoa de se admirar. Ela era tão Einstein, tão forte, tão who cares com certas coisas. Nossa, eu ainda lembrei que eu li um crítico (não lembro se homem ou mulher) que disse que as fãs de crepúsculo não sabiam o que eram heroínas, que nunca ouviram falar de Simone de Beauvoir ou Anne Frank, e de que então Madame Sklodovska é absolutamente um ícone feminino a ser admirado. Nem sei que pontos definir, porque ela simplesmente foi uma mulher que valeu por todas.

Lembrei disso também:

1. Hermione Granger (H.P.)
2. Capitu (D.C.)
3 Tereza (U.L.B)

1. Elizabeth Bennett (P.P.)
2. Catherine (W.H.)
3. Clementine (E.S.S.M.)

E esse vai merecer um resumo também, mas talvez outra hora, e talvez com um pouco mais de background.

Hoje eu nao tive aula (reunião de professores).
Tenho tido vontade de postar, I swear, mas either eu deixo pra postar do fim do dia, e claramente não
o faço, ou eu fico com preguiça mesmo *sorriso amarelo*.
Mas eu vou tentar manter alguma forma de postagem regular, nem que seja com amenities, como resenhas
(já tenho algumas prontas, btw) e quotes (these ones I have tons of).
Comecei a ler as notes, preface, "the autor" de A.K..

If I was young, I'd flee this town
I'd bury my dreams underground
As did I, we drink to die, we drink tonight

Far from home, elephant gun
Let's take them down one by one
We'll lay it down, it's not been found, it's not around

Let the seasons begin - it rolls right on
Let the seasons begin - take the big king down

Let the seasons begin - it rolls right on
Let the seasons begin - take the big king down

And it rips through the silence of our camp at night
And it rips through the night

And it rips through the silence of our camp at night
And it rips through the silence, all that is left is all
That I hide

Constantemente na minha cabeça, do nada, de alguma coisa...

 Na primeira parte, o livro é essencialmente boring e desajustado do começo ao fim. Eu revirei os olhos para as descrições (já aprendi a não tirar nenhuma conclusão de livros pelas cenas de sexo - até os melhores caem do galho. Hence, fanfiction) e a tradução, sendo a última incomum, para não dizer amadoramente incomum. Mas, ok. Acaba a primeira parte, e como eu imaginava, termina no nuts do Meursalt estourando as tripas de um homem, no biggie.
 Começa a segunda parte, com o (again nuts) personagem principal ignorando completamente a ética e noções
básicas de legislação de qualquer human being em qualquer época, não querendo escolher um advogado para
defendê-lo, porque ele matou um cara, why in the hell ele precisaria de um advogado, certo?
 Ou vamos considerar que eu perdi alguma coisa na narração, porque isso é mais coerente, e eu estou me
esforçando para entender uma história, aqui! So, focus.
 Por um lado, eu penso que o personagem é absurdamente fictício. Ninguém consegue ser tão indiferente
com a própria vida. Por outro, ele me parece ter o caráter perfeito para um cold blood serial killer.
 Aparentemente, o livro é existencialista, ou "absurdo", como o Camus gostou mais.
 No fim, como eu já sabia, o autor faz toda uma ciranda e esquece do árabe que o main character matou, e
o susodicho character fica então feliz, quando é assassinado, e tem a epifânia de que Deus não existe e nada
importa, ninguém importa, life's over and that's good. E isso... o conforta.

 Como eu podia não escrever sobre Os Girassóis? Parece que esse livro me deu até um novo ritmo de escolha, sequência e leitura - e não sei, tudo talvez - de livros.

 O livro é doce e sensível, uma leitura leve e gostosa, despretensiosa... Se fosse cem por cento uma ficção,

eu acharia quase insípido, para não dizer inútil. Mas como é baseado nas entrelinhas (e claro, nas linhas nunca

escritas) da vida de Vincent Van Gogh, entrelaçadas e apresentadas por Rachel, eu adorei (amei?, não sei).

 Rachel é uma prostituta em Arles (França e seus francos de novo! - que aliás, equivalem a R$0,34 ou R$0,50, pelo o que pesquisei), que é tão inocente e inconsciente que é quase irônico (talvez até uma falha de descrição de caráter de Sheramy Bundrick?). Cortando o blábláblá, porque isso não é uma resenha propriamente dita, o fim é lindo, a história dos dois é tão triste e quanto injusta, cheia de personagens posicionados nos lugares errados, e com as propensões e decisões erradas. Inevitável.

 Eu estava meio off quando surgiu a carta em que Théodore Van Gogh contou da morte do irmão, então me chocou duplamente. Achei muito, muito triste essa parte em particular. Achei que iria chorar, mas novamente, quem se entende? Me assusto muito com isso.

 Mas enfim, quero só achar uma pintura aqui pra fechar, porque até os próprios Girassóis foram interessantes.

A Jú me contou que todos acham que é muito (quase) romântico aquilo de que ele tá sempre virado para o sol, mas que na verdade é só um processo necessário pra sobrevivência/metabolismo dele. E todos pensando que os girassóis eram tão dependentes filosoficamente do sol quanto os corações de sentimentos...