Porque para entender o Turismo... você tem que ser Turista.
Thursday, 17 June 2010
19:11— Oh, não, Miss Jane. Suas palavras abriram-me os olhos.
Convenci-me de que não possuo qualidades literárias e não quero insistir – retruquei com ar ressentido.
— Pois tem de insistir – foi sua resposta (...) Lembre-se do esforço incessante de Flaubert* para atingir a luminosa clareza que só a sábia simplicidade dá. A ênfase, o empolado, o enfeite, o contorcido, o rebuscamento de expressões, tudo isso nada tem
com a arte de escrever, porque é artifício e o artifício é a cuscuta** da arte. Puros maneirismos que em nada contribuem para o fim supremo: a clara e fácil expressão da idéia.
— Sim, Miss Jane, mas sem isso fico sem estilo ...
Que finura de sorriso temperado de meiguice aflorou nos lábios da minha amiga!
— Estilo o senhor Ayrton só o terá quando perder em absoluto a preocupação de ter estilo. Que é estilo, afinal?
— Estilo é ... – ia eu responder de pronto, mas logo engasguei, e assim ficaria se ela muito naturalmente não mo definisse de gentil maneira.
— ... é o modo de ser de cada um. Estilo é como o rosto: cada qual possui o que Deus lhe deu. Procurar ter um certo estilo vale tanto como procurar ter uma certa cara. Sai máscara fatalmente – essa horrível coisa que é a máscara ...
— Mas o meu modo natural de ser não tem encantos, Miss Jane, é bruto, grosseiro, inábil, ingênuo. Quer então que escreva desta maneira?
— Pois perfeitamente! Seja como é, e tudo quanto lhe parece defeito surgirá como qualidades, visto que será reflexo da coisa única que tem valor num artista – a personalidade.
*Gustave Flaubert (1821–1880), escritor realista francês considerado um dos maiores do Ocidente.
** planta parasita.
(Monteiro Lobato, O presidente negro.)
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Tirei tudo isso de um simulado que fiz hoje - via internet.
Me sinto quase estranha em casa, de tanto tempo que fiquei na escola essa semana!
Até tinha esquecido quem eu tinha olhado na cara e quem não, ontem, aqui em casa.
Amanhã ou final de semana (oh, God, that sounds heavenly), eu cheo esse negócio do design do Blogger.
All day all day no lab da escola hoje.
b-bye
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Here is where I'm free. Free to write, free to think. I'm all by myself, all to myself. Only me. I can shout my fucks and cry my Oh Gods. Look to my madness or say "who are you?" Today, I fell connected. Tomorrow, maybe not. Maybe I'm too worried with other things, someone is here with me. Maybe inspiration didn't hit me. My most important thoughts (to me) come to me when I'm far away from notepads and notebooks, but close to myself. That's what this is made of.
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We are all alone, born alone, die alone, and -- in spite of True Romance magazines -- we shall all someday look
back on our lives and see that, in spite of our company, we were alone the whole way. I do not say lonely -- at
least, not all the time -- but essentially, and finally, alone. This is what makes your self-respect so important,
and I don't see how you can respect yourself if you must look in the hearts and minds of others for your
happiness.
— Hunter S. Thompsonthe months passed by...
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