Saturday, 23 October 2010
16:00
Estendi a mão e desvirei a foto que eu havia censurado. Busquei afastar um pensamento importuno, a lembrança daquela tarde no Piemonte... Aproximei de mim a foto e li a dedicatória. Dizia: "Porque sou a primeira e aúltima. Sou a preferida e a odiada. Sou a prostituta e a santa. Sophia."

Deve ter sido depois da festa em casa de Riccardo. Sophia, seis letras. E por que me
ocorria anagramá-las? Eu é que pensava de modo retorcido. Belbo ama Lorenza, ama-a
precisamente por ela ser como é, e ela é Sophia - e pensando que ela, naquele momento,
talvez... Não, ou antes, Belbo pensa de modo muito mais retorcido. (...)

E que era Abulafia, com sua reserva secreta de files? O escrínio do qual Belbo sabia, ou
supunha saber, a Sophia. Escolheu um nome secreto para penetrar no íntimo de Abulafia, o
objeto com o qual faz amor (o único) mas ao fazê-lo pensa ao mesmo tempo em Lorenza,
busca uma palavra que conquiste Abulafia mas que lhe sirva de talismã tambem para possuir
Lorenza, gostaria de penetrar no coração de Lorenza e compreender, assim como pode
penetrar no coração de Abulafia, quer que Abulafia seja impenetrável por todos os demais
assim como Lorenza é impenetrável para ele, ilude-se em proteger, conhecer e conquistar o
segredo de Lorenza assim como possui aquele de Abulafia...

Algumas alterações minhas desse trecho de O Pêndulo de Foucault (Umberto Eco, again again[já baiexei uns epis de Family Guy, btw!]). Que eu, unfortunately, já vou abandonar.

O trecho extraído, como eu chequei na file, foi salvo em dia 22, mas vou pra 23 porque eu sou freakish.
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Here is where I'm free. Free to write, free to think. I'm all by myself, all to myself. Only me.­­ ­I can shout my fucks and cry my Oh Gods. Look to my madness or say "who are you?" Today, I fell connected. Tomorrow, maybe not. Maybe I'm too worried with other things, someone is here with me. Maybe inspiration didn't hit me. My most important thoughts (to me) come to me when I'm far away from notepads and notebooks, but close to myself. That's what this is made of.
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We are all alone, born alone, die alone, and -- in spite of True Romance magazines -- we shall all someday look back on our lives and see that, in spite of our company, we were alone the whole way. I do not say lonely -- at least, not all the time -- but essentially, and finally, alone. This is what makes your self-respect so important, and I don't see how you can respect yourself if you must look in the hearts and minds of others for your happiness. — Hunter S. Thompson

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